Moskva. Jag slinker in på en av Moskvas nattöppna bokaffärer. Jag tjusas alltid över att man här i Moskva nästan när som helst på dygnet kan köpa böcker, musik, DVD, pälsar, tandvård och korv. Man sitter hemma, och det är tråkigt på TV och man blir sugen på att läsa Agatha Christie eller Catullus eller Gorbatjovs funderingar om socialdemokratin som Rysslands framtid. Och klockan är över midnatt, man stoppar en bil och åker till Tverskaja och slinker in på bokhandeln Moskva. Och sen är det bara att shoppa loss. Umar Khayyam eller Pablo Coelho. Anna Politkovskaja eller Putins samlade verk. Det är ett utbud av en dundrande mångfald: billiga deckare, antikens poeter, azerbajdzjanska receptsamlingar, Karlsson på taket, Pettson och Findus, lyxinbundna biblar. Samhällskritik, konspirationsteorier, böcker om andra världskriget, böcker om tredje världskriget. Solzjenitsyn om judarna i Ryssland.
Det roliga är att det finns helt andra böcker om man går till en annan bokhandel. Ryssland saknar centralt bokdistributionssystem, så varje enskild bokhandel beställer själv in de böcker man vill ha.
Man kan gå till klubb Pirogi. Egentligen en klubb med pub och musik och stim och öl och dans, men i ett hörn av klubben säljs böcker, Putinkarikatyrer, gaytidskrifter, samlingar med Tomas Tranströmers dikter.
Eller till skivaffären Transylvania, också på Tverskaja, inne på en gård. Också en upplevelse av ett hisnande utbud av musik och video. Bergmans samlade verk. Italiens neorealism. Sufiska hymner och hårdrock, ryska schlagrar och filmmusiken ur Borta med vinden. Michael Jackson. Konsertvideor med Frank Zappa, japanska mangafilmer och hårdrocksmagasin. Och nattöppet. Att vandra hem i den heta Moskvanatten med en ljuv börda av Tatiana Tolstaja, Hot Fuzz, Boris Akunin och salta kringlor… Sannerligen är detta världens vidunderligaste stad.